« Je pense que Monsieur T., qui a pris suffisamment connaissance du dossier pour en faire la présentation, pourra lui-même répondre à votre question. » C’était plus fort que toi, les mots sont sortis tout seuls. Tu viens de te venger et c’est jouissif.
Ecouter “1995 – Être ou ne pas être à sa place” en audio
Ton responsable se trouve si démuni, ne sachant que répondre au regard que le consultant-auditeur vient de déplacer de toi à lui, à cause de toi. Toutes les personnes présentes savent très bien, le consultant le premier, qu’il n’est pas en mesure de répondre. Mais c’est lui qui vient de changer les règles du jeu. En prenant soudainement en main la présentation des avancées de ton projet. Des jours que tu consolidais ces résultats. La veille, il t’avait demandé de les lui commenter, pour se mettre au courant du dossier. Ce que tu avais fait, en toute naïveté. Informer son chef c’est normal. D’autant qu’il vient d’arriver. Et puis soudain, en entrant dans la salle, tes transparents à la main, tu le sens s’approcher de toi et te les dérober d’un geste leste, puis prendre place devant le vidéoprojecteur et reproduire tant bien que mal ce dont il se souvient de tes commentaires de la veille. Dépossédée de tes papiers autant que de ton rôle, tu prends place autour de la table. Quel culot ! Moutarde montée au nez impossible à cacher. Des mois que tu te charges personnellement et à chaque fois de ces présentations auprès de l’auditeur, c’est ton dossier quand-même ! Et lui, en place depuis à peine quelques semaines, qui te passe devant comme ça, sans se douter qu’après il y aurait des questions ? Il aurait simplement pu te demander la veille la possibilité de présenter le dossier, ou bien de partager la présentation… Mais non. Il te met devant le fait accompli, face à toute l’assemblée.
Tu lui avais pourtant déjà laissé entendre que tu utiliserais ta marge de manœuvre. Que tu résisterais aux tentatives de dévalorisation de ta place, de ton travail ou de toi-même. Lors de la première réunion à laquelle tu avais participé avec lui, il t’avait immédiatement demandé de prendre des notes. Une seule femme, jeune, au milieu d’hommes, tous plus âgés. Ta réponse avait été ferme et constructive : « tout le monde ici possède un bloc notes et un stylo, je ne vois pas pourquoi je serais plus apte que quiconque en la matière. » Et tu lui avais proposé d’inviter sa secrétaire à le seconder pour que tout le monde gagne du temps pour ce compte-rendu.
Tu as vingt-deux ans et lui au moins cinquante. Il a peur pour son poste mais pas toi. Ta mission a une fin et tu comptes bien trouver ailleurs. Espoir d’un endroit moins sexiste. Rien à perdre. Pourtant, au fond de toi, tu sens que ce que tu viens de faire est très petit. Tu viens de faire l’expérience de la mesquinerie.
Attention, des néologismes peuvent avoir envahi ce texte pour révéler au mieux une vérité toute personnelle.
Ecouter “Mais quel genre de personne es-tu ?” en audio
Relationnelle. Qui aime les gens, les discussions sur le marché, les imprévus (l’amie qui sonne sans s’être annoncée), la spontanéité, les interactions, l’amitié. L’humanité.
Désemparée. Franchement déçue, coupée dans ton élan d’un coup, quand l’échange qui s’annonce n’en sera un que dans ton imagination. Parce qu’aucun lien ne se nouera avec qui pourrait pourtant, sûrement, quelque chose pour toi.
Un rien distraite. Gagnée par la perplexité pour commencer, lorsque, après avoir écouté le début du monologue de la machine au téléphone, dont la rengaine monotone conduit à coup sûr ton attention à vagabonder, tu laisses passer sans t’en apercevoir l’information qui peut-être t’aurait aidée à sortir du noir.
Mi-persévérante, mi-obéissante. Déterminée et concentrée, tu répètes l’opération familière désormais : le numéro, les dièses, les sons et toutes les étoiles du firmament qui soient. Jusqu’à ce que l’information visée t’échappe… pour la xième fois.
Autocritique. Mais bon sang, bien sûr ! Il fallait t’équiper !! Papier crayon, la fois d’après ! Prendre des notes, y a que ça de vrai !
Impatiente. Une demi-heure que tu es là, en pourparlers dans le combiné, à t’acharner sans avancer !!
Virulente. Du genre à n’envisager à présent que l’option « parler à une conseillère / un conseiller », pour enfin lui dire son fait, non mais !!
Horripilée. Qui hurle, sortie d’un bond du canapé, à cette machine dans le combiné, devant ton enfant éberluée : « Tapez un, tapez deux, tapez trois, tapez quatre… Mais c’est moi qui vais te taper, bécasse !!!! » (tes mots choisis étaient moins jolis, en vrai)
Désemparée. Du genre à te laisser tomber, mortifiée par ta réaction, dans l’un des fauteuils du salon.
Angoissée. Te demander comment on fait pour accepter un tel « progrès ». La machine interlocutrice. La procédure à appliquer. L’aide en ligne à apprivoiser. D’évidence, tu ne veux pas vieillir dans ce modernisme avancé. D’évidence, tu ne pourras pas vieillir dans cette société-là.
Alarmée. Se déclarer. S’enregistrer. Créer un compte, puis deux. Un dixième. Un centième. Saisir toute sa vie sur le net. La machine personnelle comme prolongement de soi. Comme lien obligatoire avec le travail, l’administration, l’école, les autres… Sinon quoi ? Un mot de passe, deux mots de passe, cent mots de passe. Des conditions générales validées sans lecture. Des données stockées dans un cloud du ciel. Des centrales électriques pour les maintenir en « vie ». Une dépendance technologique et énergétique. Des humains qui conversent avec des machines sans rechigner. Qui se font servir dans leur quotidien par des Alexia programmées à les habituer à perdre leur capacité de faire. Et demain, que se passe-t-il ? Si nous ne faisons rien, demain, nous serons là où nous allons, dit un proverbe.
Offusquée. Du genre à refuser de contribuer à la suppression organisée des face-à-face entre les gens. Celle qui place le travail rémunéré en amont, en conception d’algorithmes et de robot, ou en aval, au service stockage, livraison en deux minutes chrono ou réclamations. Qui le réduit en passant. Celle qui impose (transfère) un travail réel mais non rémunéré chez la personne usagère, cliente, patiente. Et qui exclut des millions de gens.
Enlarmée. Du genre submergée par les larmes quand au bout du fil Robocop est programmé pour te servir ce qu’il a décidé lui, listant une flopée d’options qui s’enchaînent si clairement, pourtant. Quand ton souci n’est pas traité après du temps pourtant passé et des touches bien actionnées. Quand tu te sens osciller entre impuissance et stupidité.
Réfléchissante. Du genre à te demander quel genre de personne tu es, pour finir dans un tel état, à chaque fois. Es-tu la seule dans ce cas-là ? Faut-il appeler Alexia pour un diagnostic psychologique ? A moins que le système entier soit la cause de ton état. De ton tracas. De ton trauma.
C’est fou ce qu’un robot peut révéler sur ta personnalité. Du développement personnel sans rien demander.
Un jour de Janvier – Tu déposes Amélie à la crèche et tu précises à l’éducatrice que c’est son père qui viendra ce soir la récupérer. C’est son tour. Comme chaque lundi, tu mets ton alarme sur ton téléphone pour bien penser à le lui rappeler. Il est si distrait. Il n’y penserait pas sans toi. Une fois, il a oublié, ça t’a vaccinée. Désormais tu sais qu’il ne faut compter que sur toi. Tu prends ton poste préoccupée, la tête pleine de ta liste de tâches. Tu penses plusieurs fois dans la journée à cette soirée qui commencera sans toi, donc tu en profites pour noter sur ton mémo la liste des courses, et ce que tu prévois de préparer ce soir. Tu reprends ton travail. Tu repenses à ce qu’il va faire à ta place ce soir. Il pourrait passer prendre des couches en sortant de la crèche, tu as remarqué qu’il n’y en avait presque plus. Tu le lui demanderas tout à l’heure puisque tu vas l’appeler comme d’habitude. Pour être sûre. Tu replonges dans ton travail. A dix-sept heures, comme chaque semaine, tu passes ton coup de fil : « T’oublies pas de prendre Amélie ce soir ? Et tu peux racheter des couches, il n’y en a plus ? ». « Oui, oui, ne t’inquiète pas, j’ai mis ma sonnerie, mais merci de me le rappeler ». Il raccroche. Tu ne l’entends pas soupirer.
Le même jour de Janvier – C’est lundi. Comme chaque semaine, tu as démarré aux aurores ce matin et sortiras suffisamment tôt ce soir pour récupérer ta fille à la crèche. Tu adores le lundi… enfin ça dépend. Tu es partagé en fait. Tu ne sais pas trop formuler ce que tu ressens. D’un côté, tu as hâte de voir Amélie te tendre les bras quand tu arriveras ce soir (avec son grand sourire enjoué et sa course à petits pas vers toi). D’un autre côté, tu sais que tu auras droit à une série de recommandations, de rappels, de trucs à faire et autres instructions transmises par téléphone une demi-heure avant l’heure de la crèche… par sa mère inquiète. Parce qu’une fois tu as manqué l’heure. Parce que désormais tu risques, d’après elle, de toujours manquer l’heure. Elle a crié comme jamais ce jour-là. Elle s’est emportée comme si tu étais un monstre. Tu t’es excusé, rattrapé comme tu as pu, mais impossible de revenir en arrière. De gommer ce moment qui fait partie désormais des annales familiales. Des anecdotes racontées aux copines, à Noël, aux parents. Le père à qui on ne peut pas faire confiance. L’expérience l’a prouvé. Ta journée se déroule sans anicroche. Dix-sept heures, le téléphone va sonner, comme d’habitude. D’ailleurs il sonne. Tu réponds « Oui, oui, ne t’inquiète pas, j’ai mis ma sonnerie, mais merci de me le rappeler ». Tu raccroches. Tu soupires. Tu n’avais pas remarqué qu’il n’y avait plus de couches. De toute façon, elle a l’œil sur tout, elle est en veille, alors à quoi bon mobiliser aussi ton attention pour scanner les placards de la maison ? Elle s’en occupe et te fait des listes que tu exécutes. Tu as un peu huit ans le lundi soir. Elle est doublement maman le lundi soir. C’est mi-confortable, mi-insupportable.
Au-delà d’une répartition équitable des tâches, il reste à construire des relations de confiance réciproque. Dans beaucoup de couples, nous sommes encore loin du compte.
Ah, bien nommée Charge mentale,
concentrée, prise de tête parentale, tu t’étales, tu t’installes. Tu t’accroches, infernale, envahissant et tourmentant la figure la plus présente, de fait prépondérante, novice assignée, par suite spécialisée, reine fourmi qui règne sur la marche du foyer. Te résignant à tirer gloire d’un accaparement, tu figes sans crier gare les rôles dans le ciment.
Tu te fais moins prégnante, plus distante, virevoltante, quand deux parents partagent le mal dit maternage… Alors tu butines. Entre les deux, tu promènes ton pollen. Et on imagine meilleur ton miel, et plus sereins tes hôtes, côte à côte, et l’enfant deux fois confiant, quand, transformée en abeille, tu répartis tes ficelles.
Ah, fragile Confiance,
rude à accorder au parent moins habitué à câliner, à couver, et qui peine, à temps partiel, à prouver sa compétence quand le parent qualifié à plein temps s’est entraîné… Dès que le ventre a gonflé. Pendant des mois de congé. Dès que la vie a germé. Comme tu perds patience, hésitante, exigeante, devant une figure nouvelle, souvent paternelle, qui accueille la vie soudain, qui part au boulot l’matin, qui tarde à prendre le train des soins quotidiens. Absente toute la journée. Non préparée, non habituée. Cervelle plus épargnée tout le jour par le cadet des grands soucis de la veille sur le bébé de l’amour. Souvent, tu restes immobile, érodée, intranquille, à moitié morte devant la porte de l’entraide dans le couple. Te révélant tout sauf souple, jugeant l’autre insuffisant, chaque initiative médiocre, chaque geste en mieux reprenant. Tu gonfles de joie devoir fierté – parfois attention résignation ! – pour ce qui est de fabriquer développer confirmer conforter une spécialité du soin d’importance réassurance… Savoir faire au féminin et tout le tintouin. Tu te fais peau de chagrin, de temps en temps, quand il s’agit de laisser sa chance au débutant incertain. Le mépris n’est pas si loin.
Quand, au contraire, tu te déploies, que tu ouvres tout grand les bras, à petits pas dans les coulisses, de la personne qui se hisse au sommet de tous ses doutes, apprenante, hésitante, tu peux lui montrer la route, réjouissante, indulgente, des aptitudes conquises par ta douce entremise.
Capacités partagées, à temps complet.
« Si aménagement des temps il doit y avoir, la seule solution est de répartir entre les pères et les mères. Pour le plus grand profit de tous : couples, enfants et entreprises. »
Emportée par ton sujet, tu leur fais part de ton idée. Lui est
visiblement choqué par ton impétueuse suggestion. « Un congé paternité obligatoire de plusieurs
semaines ? Tu n’y penses pas ! Ça coûterait une fortune ! Qui va payer ? Pour
quoi faire ? Et puis ça désorganiserait tous les services… Impossible ! …Une telle
mesure desservirait les entreprises. Et ces dépenses sociales… Comme si les
moyens financiers étaient inépuisables ! Les femmes ont déjà ces droits-là, tu
ne vas pas en plus créer la même chose pour les hommes. C’est absurde, coûteux
et impossible à mettre en place. Personne ne peut te suivre sur une proposition
pareille. En plus, c’est justifié par quoi ? Les enfants ont déjà leur mère qui
s’absente du travail pour leur naissance, c’est bien assez. Moi dans mon entreprise
ça ne marcherait pas. Je ne vois pas du tout comment on absorberait une telle
mesure, qui n’est demandée par personne. Regarde, nous dans le BTP, on embauche
à sept heures le matin, on travaille comme des malades, avec des horaires à
rallonge, on a des compétences particulières, on dépend de nos clients, des appels
d’offre, des sous-traitants, nos délais sont sans cesse repoussés, on doit
s’adapter encore et encore et on a du mal à recruter. Va pas nous ajouter en
plus une contrainte à la noix qui risque de nous faire faire faillite… Et puis
on n’est pratiquement que des hommes, donc on serait tous concernés !!
Impossible… »
« Tu crois ça ?
Alors que se passe-t-il dans les entreprises qui recrutent surtout des femmes ?
Comment expliques-tu qu’elles font face avec cette contrainte-là ? Toi par
exemple (tu te tournes vers ton amie), elles sont majoritaires dans ton
domaine… Or, une partie d’entre elles se sont absentées quand elles sont
devenues mères, non ? Le système s’est adapté, cahin-caha, parce qu’entre
femmes, vous avez trouvé ça normal. Même si ce n’est pas bien confortable pour
celles qui restent et qui comblent l’absence… On sait bien que pour celle qui
part non plus, ce n’est pas confort. Ni quand elle s’absente. Quitter son activité,
penser que les autres vont absorber en partie mais… Comment ? ‘Qu’est-ce
que je vais retrouver en rentrant ?’,‘Est-ce que je vais manquer
au service ?’, ‘Est-ce que je n’ai rien oublié ?’, ‘Est-ce que je
vais être remplacée par une personne qui travaille mieux que moi ?’, ‘Est-ce
qu’on va me faire payer mon absence ?’, ‘A quand vais-je prétendre à une
prochaine augmentation ?’, ‘Vais-je oser la demander alors que j’ai mis
tout le service dans l’embarras ?’, etc… Ni quand elle revient. ‘Est-ce
que je vais retrouver mon poste ou un autre ?’, ‘J’en connais une qui n’a
rien eu à faire pendant des mois ; à son retour on savait plus quoi faire
d’elle’, ‘Est-ce que je vais parvenir à me concentrer sur mon boulot si je ne
trouve pas le bon mode de garde ? Si bébé ne fait pas encore ses nuits ?
Si je suis crevée ?’, ‘Est-ce que la réforme du service, de l’entreprise,
de l’usine aura déjà commencé sans moi ?’ , ‘Est-ce que je suis
prévue dans le plan de formation ?’, ‘Est-ce que je montre que j’ai peur
de la suite ou que je suis confiante ?’, ‘Est-ce qu’on m’aura un peu
oubliée ?’… Comme nulle ne sait à qui ce sera le tour après, on
s’entraide, non ? Il me semble que ton employeur fait des bénéfices malgré
tout, non ? La faillite ne pointe pas le bout de son nez. Personne ne se
demande qui paye cet incroyable droit à des indemnités de congé maternité. La
mesure est normalisée. Juste. Peut-être que ça ferait évoluer le BTP, cette
mesure « à
la noix », qui
permettrait enfin d’embaucher des femmes, puisqu’il n’y en a que 4% dans ce
secteur ! Et plus en amont, que les filles s’orienteraient vers le BTP, parce
que faire des enfants concernerait dans l’entreprise ET les hommes ET les
femmes désormais… »
« Certes,
te répond-elle, mais est-ce que tu peux vraiment tout comparer ? »
Comme à l’accoutumée, quand tu passes à Paris, tu rends
visite à ton amie. Discussions enflammées avec elle et son compagnon dès que
les visions politiques s’invitent et polémiquent. Chaque objection recueillie
t’aide à mesurer la peur qui plane. Projection des pères en panne. Jusqu’où un
tel congé pourrait-il bien les transformer… ?
« Si l’on
veut vraiment faire progresser la question de l’égalité professionnelle et
l’égalité domestique, si l’on veut vraiment faire progresser la question de
l’harmonisation de la vie au travail et de la vie personnelle, il faut aujourd’hui
s’intéresser aux hommes, impliquer les hommes. »
Tu sors de la maternité, à la fois excité et légèrement
anxieux. C’est toi qui conduis la voiture. La petite est à l’arrière, minuscule
miracle vivant, fragile inconnue qui peine à ouvrir les yeux. Elle a déjà dix
jours. Sa naissance a été éprouvante. C’est votre premier bébé. Vos familles
sont loin. Tu la regardes, ton amoureuse, qui a porté l’enfant. Tu te demandes
encore comment elle a pu supporter l’épreuve. Tu l’as accompagnée à l’hôpital
dès la perte des eaux et puis tout est allé très vite. Les blouses de
différentes couleurs se sont succédées dans la pièce tamisée. Musique et
lumière douces contrastaient avec la tension ambiante. Complications.
Impossibilité de percevoir en continu le pouls du bébé. Hésitations et gestes
tremblants de l’infirmière anesthésiste. Tu manques te trouver mal devant les
piqûres à répétition, les bleus qui se forment sur l’avant-bras. On te demande
de sortir. Puis on te propose de rentrer à nouveau. Tu fais ce que tu peux. Que
peux-tu ? Tu lui tiens la main. Fort. Tu sais qu’elle souffre. Tu te sens
impuissant mais tu sais que c’est important que tu sois là. Tout va trop vite
apparemment. Plus vite qu’il ne faudrait. Pourtant le temps te paraît une
éternité. La péridurale est difficile à poser. N’a pas le temps de faire effet.
Enfin si, mais ce sera après l’accouchement… Et puis le bébé sort sa tête et le
long cri de ton amoureuse deviendra inoubliable. Son corps est un champ de
bataille et le simple drap blanc qui ne la recouvre qu’à moitié te révèle la
vérité toute crue de l’expérience : elle traverse les époques, les lieux, les
vies d’une majorité de femmes, avec au centre un corps et une âme bousculé·e·s.
Tu as pu – ou tu as dû ? – assister – ou participer ? – à l’exploit. Vivre
aussi ce moment morcelé. Dedans, puis dehors. Avec ou sans toi. C’est toi qui
as coupé le cordon. Sauras-tu jamais ce qui s’est passé vraiment ?
Dix jours s’ensuivent, d’aller-retours, entre travail,
appartement et maternité, pour qu’elle récupère, que ses plaies se referment un
peu, le mieux possible. Dix jours pendant lesquels tu prendras et apprendras
tant bien que mal ta place. Vous donnerez tous deux le bain à ce petit être qui
va bouleverser vos vies. Attention à la blessure du cordon. Vous l’habillerez
de ses minuscules vêtements. Attention à bien maintenir sa tête. Vous changerez
sa couche. Attention à bien nettoyer dans le bon sens. Tu as l’impression de
prendre du retard. Elle s’occupe du bébé de jour comme de nuit. Elle l’allaite.
Elle pleure. De joie, de fatigue. De blues, de souffrances, de trop plein. Elle
a mal. Partout. Elle trouve tout cela merveilleux. Elle trouve tout cela
douloureux. Tu es là. Tu n’es plus là. Tu veux adopter le comportement juste.
Tu l’écoutes. Tu essaies de comprendre, d’être au plus près. Tu as du mal à
dormir. Tu sais qu’elle ne dort pas. Elle t’attend pour le bain. Pour un
change. Pour apprivoiser la vie à trois. Pour le rendez-vous de sortie.
Vous arrivez à l’appartement. Tu as aidé pour la valise,
participé aux achats. Tu as fêté ça avec tes collègues. Tu as appelé ta mère,
ton père, tes sœurs, tes amis. Ses parents, sa sœur, ses amies. Tu espères que
vous n’avez rien oublié. Tu es très tendu ; tu t’efforces toutefois de
paraître serein. Tout cet équipement que vous avez acheté vous sécurise – c’est
une première enfant, le marketing de la naissance a fait son effet. Comment
allez-vous faire à présent, deux parents et une nouvelle-née ? Tu ouvres la
porte. Tu déposes délicatement la coque qui te semble démesurée tellement
l’enfant est minuscule. Et puis arrive ce que tu redoutes depuis le début : le
tout jeune visage jusque là paisible se crispe, une grimace se dessine soudain
et un cri retentit, puis un autre. C’est un bébé qui pleure et ça te rend
nerveux. Tu te précipites pour câliner l’enfant et tu lances à ton amoureuse
aussi mère à présent : « Qu’est-ce qu’elle a ?
Pourquoi elle pleure ? » C’est parce qu’elle est sa mère que tu
poses cette question. « Je ne sais pas,
répond-elle. Je la connais à peine plus que toi et elle
ne parle pas encore. Comment le deviner ? On va faire doucement sa connaissance
ensemble. L’observer, l’écouter, répondre comme on peut à tous ses besoins, en
prendre soin, et tout va très bien se passer. » Tu la sens
soulagée d’être rentrée, d’avoir pu livrer que vous étiez deux désormais à vous
occuper du bébé. Tu as bien ta place. Tu le savais au fond, mais tu avais besoin
d’être rassuré toi aussi. Elle a en effet dix jours d’avance en tête-à-tête
avec l’enfant, des heures de temps arrêté, de connivence pendant chaque tétée,
de regards entre mère et fille… Tu décides que la première option –
merveilleuse – est le câlin. Bercer, apaiser cette enfant pour lui rouvrir les
portes du sommeil deviendra la première de tes nombreuses spécialités de jeune
père. Sur l’épaule ou dans la poussette. Dedans ou dehors. Et très vite, les
soins s’enchaînent, auxquels tu contribues dès que tu es là, la nuit pour
qu’elle dorme un peu, le soir quand tu rentres. Ce qui vous arrive est
extraordinaire.
Tu sais depuis et d’expérience – même si tu l’as toujours
pressenti – qu’en matière de soin aux bébés, la présomption de compétence ou
d’incompétence selon le sexe des parents n’est pas du tout justifiée. En ce
domaine comme ailleurs, la capacité se développe avec le goût (qui s’éduque),
parfois le devoir (qui s’inculque), en tout cas l’expérience (qui s’acquiert).
Avec quoi d’autre sinon ? Et pourtant la supposée nature maternelle des femmes
persiste dans les croyances… Comme la supposée incompétence des hommes en la
matière. Au détriment de ces mères qui, alors qu’elles se sentent mal à l’aise
d’endosser LA responsabilité maternante (toute
entière située chez les femmes rien que dans notre vocabulaire…), vont
s’atteler à devenir les plus expérimentées et compétentes. Pour tenir leur
place. Sinon, elles culpabiliseraient face à l’opprobre sociale. Cette croyance
persiste aussi au détriment des hommes qui s’empêchent (ou sont empêchés),
d’acquérir l’expérience qui forge la compétence. Alors que les figures
d’attachement peuvent évidemment inclure le père[1].
Un rôle se tient, se forge, par la mise en situation. On ne sait faire quelque
chose qu’après s’être lancé·e. Souvent, plusieurs fois.
« Les hommes ne partageront pas équitablement les tâches parentales
tant qu’on ne leur enseignera pas, si possible dès l’enfance, que la paternité
a le même sens et la même importance que la maternité. (…) Qu’elle soit
pénible ou joyeuse, l’expérience biologique de la grossesse et de
l’accouchement ne devrait pas être assimilée à l’idée que la
parentalité des femmes est forcément supérieure à celle des
hommes. »